Mesas preparadas con cariño, con horas de cocina detrás, con platos que llegan uno tras otro y conversaciones que se alargan. Mesas alrededor de las que queremos reunir a la gente que queremos.
Y, sin embargo, a veces basta una pregunta para que algo cambie.
—¿Esto lleva gluten?
O leche. O frutos secos. O huevo.
La conversación se detiene unos segundos. Alguien pregunta en la cocina. Se busca una etiqueta. Se intenta recordar qué llevaba exactamente aquella salsa.
Y entonces llega una frase pronunciada siempre con la mejor intención:
Parece un detalle pequeño.
Quizá no lo sea.
Cuando pensamos en hospitalidad solemos imaginar una casa llena, una mesa bonita, comida abundante.
Empieza cuando hacemos la compra. Cuando pensamos el menú. Cuando elegimos los ingredientes.
Cuando recordamos quién vendrá a cenar.
Hay una forma de cocinar que consiste en decidir qué queremos hacer y resolver después las excepciones.
Y hay otra que empieza con una pregunta diferente:
La diferencia parece mínima.
Porque ya no estamos pensando en restricciones.
Estamos pensando en personas.
Hay mucho cariño detrás de un plato preparado especialmente para alguien.
Conviene decirlo.
Quien cocina aparte para una persona que no puede comer lo mismo que los demás está intentando cuidarla. Y probablemente haya dedicado más tiempo, no menos.
Pero existe una diferencia difícil de explicar entre escuchar:
“Esto es para ti.”
y escuchar:
“Puedes comer de todo.”
En la primera frase hay consideración.
No tienes que preguntar qué plato es el tuyo. No tienes que vigilar qué cuchara se ha utilizado. No tienes que explicar por qué comes diferente. No tienes que ver cómo los demás comparten algo que tú no puedes probar.
Simplemente comes.
Y, durante un rato, la comida deja de hablar de lo que te diferencia de los demás.
Comer nunca ha sido solamente alimentarse.
Partimos el pan. Probamos del plato de quien tenemos al lado. Cocinamos recetas que alguien nos enseñó. Celebramos cumpleaños alrededor de una tarta. Llevamos comida cuando alguien está enfermo. Preguntamos “¿has comido?” cuando en realidad queremos decir “¿estás bien?”.
La comida tiene esa capacidad extraordinaria.
Dice cosas sin necesidad de pronunciarlas.
Te estaba esperando.
He pensado en ti.
Quédate un poco más.
Quizá por eso quedar fuera de una experiencia gastronómica puede sentirse de una manera mucho más profunda de lo que indican los ingredientes de un plato.
No se trata únicamente de poder comer.
Durante mucho tiempo hemos asociado una mesa generosa con una mesa abundante.
Más fuentes. Más platos. Más opciones.
Una mesa puede tener diez postres y obligar a una persona a preguntar cuál puede comer.
Y puede tener uno solo que todos quieran probar.
¿Cuál de las dos es más generosa?
Quizá la generosidad no consista siempre en añadir.
A veces consiste precisamente en lo contrario.
En cocinar de una manera suficientemente abierta como para que personas distintas puedan encontrarse en el mismo plato.
Eso no significa que todo el mundo tenga que comer igual.
Ni que todas las necesidades puedan resolverse siempre con una única receta.
Significa algo mucho más sencillo:
Hay otra cosa que importa.
Incluir a alguien no debería significar pedir a los demás que renuncien al placer.
Porque entonces la inclusión vuelve a tener un precio.
“Está muy bueno para ser sin gluten.”
“Casi no se nota que no lleva leche.”
“Para ser saludable, está bastante bien.”
Son frases aparentemente inocentes. Pero todas parten de la misma expectativa: si eliminamos algo, necesariamente tendremos que conformarnos con menos.
¿Y si en lugar de intentar reproducir aquello que falta buscáramos ingredientes, sabores y texturas capaces de crear algo extraordinario por sí mismos?
Almendras. Avellanas. Avena. Cítricos. Cacao. Aceite de oliva. Semillas. Especias.
La despensa está llena de posibilidades.
Tal vez cocinar para más personas no tenga por qué estrechar el camino.
Tal vez pueda ensancharlo.
Hay algo profundamente mediterráneo en sentarse alrededor de una mesa y hacer sitio.
Mover una silla.
Traer otro plato.
Cortar una porción más pequeña para que alcance.
Improvisar.
Nos gusta esa imagen.
Pero quizá hoy hacer sitio signifique también otra cosa.
Pensar de una manera diferente sobre la comida.
Crear recetas que no empiecen preguntándose qué tienen que eliminar, sino a cuántas personas pueden reunir.
Recetas que nadie coma por obligación.
Que nadie tenga que justificar.
Que sean bonitas porque la belleza también forma parte del placer.
Y, sobre todo, que estén realmente buenas.
Porque una comida verdaderamente inclusiva no debería necesitar que nadie fuera especialmente comprensivo con ella.
Deberíamos querer comerla.
Todos.
Quizá nunca consigamos que absolutamente todas las personas puedan comer absolutamente todo.
No hace falta convertir una idea hermosa en una promesa imposible.
Pero sí podemos cambiar el lugar desde el que empezamos.
Podemos dejar de pensar primero en el plato y después en quién queda fuera.
Podemos entender que una restricción alimentaria pertenece a una persona, pero que compartir pertenece a todos.
Y podemos recordar algo que quizá sabíamos desde hace mucho tiempo:
Por eso la inclusión no empieza cuando alguien se sienta a la mesa.
Empieza mucho antes.
Y quizá la mesa más generosa no sea la que tiene más.
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Hola, soy Manuela Saavedra, fundadora de Milola Gluten Free. Estoy encantada de darte la bienvenida a este espacio dedicado a todos los apasionados de la cocina que, como yo, buscan una alimentación más saludable y natural.
